Les nouveautés en ce qui concerne la littérature sont nombreuses. Pour s’en faire une idée il suffit de consulter " Livres-Hebdo " l’hebdomadaire publiant la bibliographie de la France destinée aux librairies, éditeurs et bibliothèques. Ainsi la semaine du 20 août a vue la publication de 33 ouvrages de poésie. Ce qui fait qu’avec toutes les autres catégories d’ouvrages, le nombre de titres est de plusieurs centaines. Le choix est donc vaste.

Avec la fin des vacances, nous avons choisi de rester encore un peu loin des tracas de la vie quotidienne en vous présentant l’ouvrage " Pas de deux et autres nouvelles et récits " de Fernand Tiburce FORTUNE auteur également de deux autres ouvrages :

" Mémoires d'un rendez-vous manqué.
Et
La calebasse maudite et autres récits fantastiques "

Fernand Tiburce FORTUNE est directeur-adjoint à la C.G.S.S. (Caisse Générale de la Sécurité Sociale) de la Martinique. Il m’a envoyé en ce qui concerne son dernier livre "Pas de deux" trois commentaires différents. A commencer par l'auteur lui-même qui nous parle de son ouvrage, puis par Marie-Michelle HILAIRE et enfin par un collègue de l’auteur , Joseph POLIUS directeur adjoint également à la CGSS de la Martinique.

Lors de son courrier informatique (sous Lotus pour les connaisseurs) Fernand FORTUNE me confiait après réception des derniers numéros de " Poèmes et Lettres Sans Frontières ".

" Bravo pour ta propre production. Nous ne devons pas nous faire dévorer chaque jour par les textes malgré l'exclusion qui fait des ravages autour de nous. Il faut malgré tout cultiver la part de rêve qu’il y a en nous et chez les plus déshérités et faire travailler l'esprit et la pensée mais toujours avec l'émotion; pas toujours et nécessairement avec la raison cartésienne. je te fais parvenir 3 poèmes, L'un de René Depestre, haïtien , prix renaudot et qui habite maintenant à 80 ans, à Lézignan Corbières dans les vignes, le second de Joseph Polius (voir ci-dessus) publié chez l'HARMATTAN, et enfin le troisième d'un poète brésilien Saulo RAMOS traduit en français. "

Je vous invite donc à découvrir l’ouvrage " Pas de deux " au travers des différents regards de trois auteurs, puis de continuer votre voyage dans les poèmes proposés par Fernand Fortune.

Les yeux sont si beaux,
Ils brillent tel des joyaux !

Leur transparence nous charme,
Ils sont le reflet de l’âme !

Leur belle expression
Anime en nous la passions !

Gris ou verts,
Ils égaient notre univers,

Noirs ou bleus,
Ils sont merveilleux,

Et bercent nos nuits
De joies infinies !

Les yeux voient encore, même fermés,
Dans les tombeaux, où ils sont cachés !

Qui a mis des guirlandes sur nos murs, nos portes
En cette fin d’année ? Des anges nous apportent
Ce brin de poésie si fraîchement cueilli
Laura et Johanna sont venues à Neuilly
Pour mettre du soleil dans le froid de décembre
En transformant le gris en une couleur d’ambre
Et dessiner des chats, des fleurs, des papillons
Pour les paquets cadeaux qu’elles nous offriront
Deux anges sont venus et soudain tout s’éclaire...
Elles ont décoré d’étoile et de lumière
Le sapin de Noël, féeriques lueurs,
Leurs rires et leurs cris résonnent dans nos coeurs !

Charles BARONCINI Neuilly, décembre 1998

La nuit glisse doucement
les yeux ouverts
je ne dors pas.
Loin du bruit du jour
et des milliers de pensées diverses
qui viennent de chacune, de chacun,
libre comme une chenille devenue papillon,
je pense, je pense, je pense.
Je redécouvre cette incroyable faculté
que la liberté de penser,
sans ressentir les contraintes, les influences
émises par les pensées des hommes
qui dorment en cet instant.
Je me sens comme dans un désert,
épargné de tous les tracas
de tous les transferts que peuvent
effectuer, les proches, les éloignés.
Dans le silence éternel de la nuit
proche de l’Univers qui m’écoute
qui pense mes pensées
je me retrouve moi-même
libre comme une chenille devenue papillon.
Je pense, je pense, je pense,
je communie avec l’infini,
je suis l’infini qui naît
et renaît sans cesse.
Je suis la vague qui monte,
qui descend, puis remonte sans cesse,
sans cesse, sans cesse, sans cesse,
je pense, je pense, je pense,
je redécouvre l’incroyable faculté
de la liberté de penser
que nous enterrons chaque jour
dans un fatras inutile
de paroles, d’informations, de mensonges.
Nous nous leurrons, nous nous influençons,
nous nous faisons peur, nous n’avons plus de foi.
Nous sommes des morts vivants
qui confondent l’Etre et le Paraître,
qui mélangent Paroles de Vie
et amoncellement de bavardages.
Nous nous forçons à croire
que nous sommes quelqu’un,
nous voulons sans cesse avoir raison
et l’autre tort, ignorant
que la vie c’est la différence,
le dialogue, la communication, l’échange,
que la vie réelle c’est l’acceptation
en l’autre, en tous les autres,
acceptation mais pas résignation.
C’est ainsi que s’apaisent les bleus de l’âme,
cette âme assoiffée de lignes d’horizons,
de profondeurs de ciels bleus,
des longues étendues de prairies et vallées.
Cette âme qui à tire d’ailes
nous permet quand glisse la nuit,
dans le silence éternel de la voûte céleste
de nous retrouver, de nous redécouvrir
afin de pouvoir se dire à soi-même,
je pense, je pense, je pense.....

C’est un tout petit coin isolé
A la limite de la Beauce et du Perche
Sur la carte, il n’est pas signalé,
C’est mieux : il faut qu’on le cherche.

Et quand, enfin, on l’a trouvé,
Découvert ses ruelles sinueuses,
On se dit ; c’est l’endroit rêvé
Pour de promenades silencieuses.

Au lever du jour les coqs se répondent
S’y mêlent les cris des pintades ;
Une bonne odeur s’exhale de la terre féconde,
Au creux du lit tiède, on s’attarde.

C’est un tout petit coin isolé
Dans la verdure il s’est niché;
Sur la carte, il n’est pas signalé,
Tant mieux ! il faudra le chercher.

Emilienne COTTRELLE Montry le 10 septembre 1995

Tapisserie -- comme en Ithaque --
à se toujours faire et défaire
la mer et rouleuse de vagues
et coureuse en jupons d’écume
sous la cohue des cent nuages
qui vous dévalent d’ouest en est
dans la trop immodeste crue
des mauvais vents portés aux nues

Trois jours de ces déboulés blancs
ivres qui gerbent aux galets
trois jours qui vous tintinnabulent
dans les mâtures les poulies
folles à l’anse des voiliers

Trois jours de rafales échevelées
trois jours

et puis le quatrième
innocemment écervelé
offre naïf l’opale verte
de la pécheresse fourbue
sur un bleu ciel compatissant

Henri HEINEMANN extrait de " L’heure obsidienne "
édition Groupe de Recherche Polypoétiques

" Les esprits médiocres condamnent d’ordinaire tout ce qui passe à leur portée. "
La ROCHEFOUCAULT

Le poète n’est pas un producteur de mots comme d’autres sont producteurs de films même si son esprit (ou son coeur) le pousse parfois à écrire en toute libéralité. Ce n’est pas pour autant qu’il doit laisser germer ses fruits sauvages à tous vents. Il lui appartient de vivre avec son oeuvre afin d’aboutir à cette greffe finale qui fera de son essence poétique l’alimentation favorite de ses lecteurs. Mais où se situe la part du rêve et de la réalité ?

Toute époque a connu ses crises culturelles et je ne suis pas le seul à affirmer que les poètes " créateurs " entre autres ont brigué les premiers rangs au cours des siècles. Sénèque disait dans les lettres à Lucilius " Vindica te tibi ", réserve-toi à toi-même, sois toi-même, prends le temps de vivre et de te cultiver si tu veux dominer. Sans exagération, il ne s’agit pas que le poète s’endorme sous ses lauriers. La vocation poétique exige de la part d’un auteur de vouloir progresser au-delà de ses capacités intellectuelles, de son ardeur à vouloir se défendre du train-train quotidien, de son utilité à ne pas être la moisson soumise ou " mouches sans lumières ", comme l’écrivait André Malraux dans " les voix du silence ".

Certes, chaque poème n’est pas forcément une oeuvre d’art. Il traduit généralement une impression sensorielle ou affective et suggère soit une idée, soit un message ou tout simplement l’écho intérieur d’un auteur en proie aux interrogations de notre monde. La poésie est un puits d’encre noire dont la profondeur insondable doit offrir une eau désaltérante et pure.

Le véritable poète échappe aux servitudes matérielles par une vision plus proche de son art car son devoir est avant tout l’exploration (et non l’exploitation) de la langue française. Il doit savoir maîtriser son esprit rebelle pour éviter de tomber dans les pièges du pédantisme ou du " nombrilisme ". Il est vrai qu’un seul mot peut tuer plus que cent coups de fusils !

Mais suffit-il de donner une valeur morale ou sociale à ses écrits ? On pourrait se remettre en question quand les gens de la rue nous écartèle en médisant sur notre art de vivre comme si celui-ci n’était pas indispensable ou que l’on ferait mieux de se noyer dans l’encrier de la solitude. Pour André Gide, l’art est le résultat d’une contrainte, " il vit de lutte, meurt de liberté " et fort est de constater que peu d’auteurs possèdent cette vocation poétique, ce souffle de persévérance qui fait connaître le bonheur des transes cérébrales et les griseries des étreintes de la plume sur la plage.

Toute oeuvre contribue à faire vibrer la fibre paternelle. Tout poète doit polariser les âmes et les esprits dans un combat au jour le jour et à travers l’élégance d’une langue partagée entre le plaisir d’écrire et le besoin de créer. Il est grand temps de reconquérir nos lettres de noblesse même s’il nous en coûte, même si nous devons y laisser quelques gouttes de sang ou de sommeil car l’avenir appartiendra aux magiciens du verbe.

Laissons à Paul Valéry le dernier mot : " N’oubliez pas les peines et les merveilles de l’art d’écrire notre langue, la seule dans laquelle subsiste encore un peu le souci de peser les mots, d’ordonner les pensées, d’accuser les formes du discours, comme si nous étions encore à l’époque fabuleuse où les esprits étaient sensibles et où le temps ne comptait pas... "

Toi
Le Poète qui passe
Qu’on encense et qu’on aime

Toi
L’Ange bleu des nuages
que la Lumière éclaire

Saurais-tu toutefois
Si brillant et si fier
Du haut de ton Parnasse
Octroyer à tes sens ambitieux
Les facultés suprêmes
Réservées jusque-là à tes dieux

Au toucher engendrer les couleurs
Du bout du coeur enfanter le bonheur
Exalter à vue de nez
La longue fuite des heures
Exhumer la plainte d’une fleur
Et forcer le mystère
Des secrètes pensées
Las
bien qu’élu par les Cieux
Le Poète farfadet
Ne saurait accéder
A l’Olympe des Dieux

Il reste sur le sentier
La Muse à ses côtés
Fatalement solitaire

Petit homme imparfait
A jamais malgré lui attaché
A ses sens vulgaires

Jean-Pierre GHIO extrait du nouveau recueil
" Eclats de vers "

Face à tes yeux j’avoue qu’de toi j’n’en ai assez
Sous tes caresses se forgent des mots enchantés
Tu m’apprivoises telle une rumeur fort engagée
Qui cherche pardon dans l’eau d’la spiritualité

Je songe à Sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus
Quand au fond d’toi l’Histoire d’mon âme se met à nue

Face à ton charme j’avoue ne cessez de t’aimer
Sans toi il n’y aurait plus d’terre à mes pieds
Tu m’accompagnes comme l’océan dorlote ses îles
Il possède un magnétisme romanesque paraît-il

Je songe à Sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus
Quand au fond d’toi l’Histoire d’mon âme se met à nue

Sans préjudice envers ta pensée profonde
J’trouve que tu m’aimes plus qu’un millionième de s’conde
Face à tes yeux de perles prononcés par la pluie
Je suis ultrasensible je n’ouvrirai mon parapluie

Je songe à Sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus
Quand au fond d’toi l’Histoire d’mon âme se met à nue

Quiétude et grandeur ne sont deux mots squatters
Ce sont des soeurs jumelles qui logent dans ton coeur
Face à ton charme suprême gracieux cadeau de vie
Je suis ultrasensible je n’survivrai que pour ta vie

Je songe à Sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus
Quand au fond d’toi l’Histoire d’mon âme se met à nue

Je songe à Sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus
Quand au fond d’toi l’Histoire d’mon âme se met à nue

Je remercie Sainte Thérèse de Lisieux
Sans elle l’Histoire de nos âmes ne ferait deux....

Jean-Louis ROUX (Tous droits protégés )

Femme
je te salue
pour la somptueuse déraison
que tu jettes
au ventre des hommes

Femme
je te salue
pour l'alphabet appris
a la pointe de tes seins
grand vaisseau à traverse
sans tangage
la houle des vertiges

Je te salue
pour ce flamboiement sans fin
du jour et de la nuit
pour l'eau inaltérée
de tes yeux que tu gardes aux combattants
qui ont soif
pour la boussole
que tu lances dans la brousse
de notre désarroi

Femme
je te salue
pour les fleuves
que tu traces
dans la jungle
de la vie
aux marronages
de notre sang

Femme
je te salue
pour les garrots
que tu mets aux jarrets
de la faim

Ah oui je te salue
pour ta fastueuse obstination
a déjouer
nos malheurs de nègre.

Joseph POLIUS In "Martinique debout"
(L'harmattan-1977- p.39)

Les étourneaux avaient franchi des hauteurs inusitées,
bravant la foule, bien au-delà du clocher.
Elle avait perdu beaucoup plus que du sang.
La ville, soudain devenue incolore.
Nous percevions les appels d’un peuple de racines,
avide de remonter à la surface, d’exulter, de se
répandre.
En un effort inoubliable pour découvrir l’entrée du
labyrinthe, votre main avait palpé le front ovale d’un
cratère.
" C’est dans ce halètement quotidien, besogneuse
excroissance du souvenir, que nous existions, jour après
jour ", disiez-vous.
A cet instant, je perçus l’odeur de son venin tiède.
Sous l’étole de braise nos mains s’étaient trouvées.

Andrée CERDAN-JARA extrait de " L’origine du feu "

Valérie BRENOT

Frappe, soldat !
frappe l’homme cagoulé et ligoté,
frappe, frappe, frappe :
c’est ton ennemi enchaîné.
S’il pouvait, il te frapperait.
Frappe, frappe de bon cœur,
frappe tout, frappe sans relâche,
défoule, soldat,
ta haine pour l’homme sans défense,
ce salopard !

Frappe, c’est un enfant de putain,
toi, tu participes à la lutte glorieuse
pour la patrie ! Ta force est brutale : frappe !
Frappe, frappe fort,
personne ne peut entendre,
arrache-lui sa cagoule,
aveugle-le de lumière,
tu es fort, il est faible,
frappe, soldat, frappe :
colle-le sur le chevalet,
file lui un coup de gégéne dans les couilles
cogne et cogne
avec l’arme que tu brandis,
adosse-le au mur.
Et frappe sans merci,
arrache-lui les ongles,
mais alors là, lentement,
qu’il sente sa douleur,
et donne-lui de la pisse à boire.

Frappe, soldat,
personne ne peut entendre,
Frappe, c’est un enfant de putain,
c’est ton frère, qui titube et qui tombe,
frappe, ta mère a trompé ton père,
cet homme est coupable,
frappe-le soldat !

Ta femme un jour t’a trompé,
Peut-être avec lui, sûrement avec lui.
Tu te rappelles la mine qu’elle avait ce jour-là ?
pas de doute, c’était avec lui.

Frappe, la nuit ne fait que commencer,
des minutes de sang
égouttent l’heure de demain
qui n’est pas près d’arriver.
Frappe, soldat,
et s’il a peur,
frappe plus fort,
il avouera,
tu vas voir, il crachera le morceau
avant de mourir.
Prends-lui le coup et tord le
et cisaille-lui la queue,
frappe, soldat, et frappe avec le sourire.

Il a trompé ton père
avec ta mère,
il a trahi aussi ta patrie,
il a manigancé contre ton chef,
c’est un bluffeur
et il a peur de toi, soldat !
C’est l’heure de venger
la raclée que tu as reçue
pour avoir tué ton premier oiseau
quand tu étais petit.
Frappe, soldat, jette-toi
sur lui : cet oiseau a voulu
voler librement
pour te rendre malheureux
et triste
ne le laisse pas te priver
du plaisir de tuer.
Frappe, frappe, soldat,
un oiseau n’a pas le droit de voler !

Profite, maintenant,
cogne, crache, vas-y à grands coups de pied,
il a sûrement baisé ta femme.
Frappe dur et dru, soldat,
il a agi contre le régime
qui ne t’opprime pas
et te récompense
si tu frappes qui parle et pense.

Frappe, soldat. Comme ça : en pleine gueule !
Claque ta torgnole !
Et vois si maintenant il parle !
Ou s’il peut penser.
Entre les murs de cette pièce,
vois s’il peut voler !
Frappe, soldat,
de toutes tes forces,
et maintenant oblige-le à parler
des idées du Christ.

Frappe, soldat,
éteins ta cigarette sur ton visage,
couvre-le de crachats,
cogne, coups de pieds et gnons,
gnons et coups de pied,
et que claquent les torgnoles
Démolis-le,
personne ne le saura
à  part tes lieutenants
et c’est suffisant
pour ta promotion.
Mais attention, soldat,
l’homme est exsangue,
il a perdu beaucoup de sang,
attention, soldat,
cet homme est couvert de chiasse,
il peut salir les plis
de ton uniforme bien repassé.

Cet homme difforme
peut dégueulasser ton uniforme
tandis que la mort tarde,
la mort, cette justice lourdaude,
dans ce fleuve de brume diffuse,
sur ce lac de merde
où navigue encore la douleur.

Attention, soldat,
ne souille pas le pli bien repassé
c’est contre le règlement,
attention, soldat, pense au sergent,
pense à la promotion, au devoir accompli,
pense au lieutenant :
garde à vous ! en avant !

Non, soldat, ne frappe plus,
l’homme est mort il y a un moment,
plein de sang, de merde et d’idéal.
Dépêche-toi de nettoyer la merde et le sang,
car les idées,
tu ne les nettoieras jamais.
Oublie, oublie.
Il n’est pas possible de le changer, mort et muet.
Seule la mort, sans prière,
en finit avec tout.

Appelle le médecin légiste, soldat,
il fera un rapport bidon,
il effacera les marques du bâton,
du fouet, du couteau et conclura :
l’enfant de putain s’est suicidé,
pendu, pendu haut et court
et repenti.
Et repose-toi, soldat,
tu as rempli ton devoir.
Prends soin simplement de regarder
s’il n’y a pas de sang ou de merde
sur le pli de ton uniforme neuf.
Attention soldat,
c’est contraire au règlement.

Saulo RAMOS (Brésil)
in " C’était aujourd’hui " L’Harmattan 1998
(traduit du brésilien par Andrée Anita Clemens)

ECRIRE Aujourd’hui - BP 102 - 49301 CHOLET cedex

Les écrivains lisent ...des entretiens de Victor Boujiao avec René Fregni, Georges Fleury, Michel Chaillou, Gil Pidoux, Yves Berger " quand on ouvre un livre, il faut que le moindre mot appartienne à l’histoire des livres " - " ces lectures m’apportent des musiques qui peuvent bien évidemment être très différemment des miennes " - " Ecrire c’est lire un livre qui n’existe pas encore ". Les revues de poésie par Christian Bulting, comme Aujourd’hui, avant de faire paraître un livre, des poètes comme Mallarmé publiaient leurs oeuvres dans des revues. - La poésie moderne se divise en deux nous dit-il : les formalistes d’un côté pour qui la poésie est avant tout recherche, laboratoire de la langue et de la’utre les lyriques qui pensent que la poésie doit avant tout chanter.

TRACES - Cahiers trimestriels et d’art - Michel-François Lavaur " Sanguese " F44330 - Le Pallet

une petite revue verte enminiature et son petit supplément auxquels ont participé une myriade de poètes - les oeuvres sont présentes dans des caractères différents dont certains sont manuscrits, comme en direct de l’inspiration - d’un petit village des vosges, par exemple :

Dans la petite école du Hohwald
les sapins frappent aux fenêtres
avant d’entrer
Et leur barbe d’aiguilles
gratte contre les vitres

A la petite école du Hohwald
la grammaire est d’humeur badine
les murs sont couverts de phrases pour rire
qui marchent sur la tête.

L’AME ET LE COEUR - 4 passage du grand cerf 75002 Paris

D’où vient le cristal ? Ozoumé, dieu des pluies avait épousé Ozone déesse des saisons. Mais celle-ci le trompe avec le soleil. La prière des hommes les reconcilie... et pour les remercier Ozoumé leur fit un cadeau, condensation de toutes ses larmes, un cristal transmis de génération en génération pour nous rappeler que même les dieux peuvent être tristes et attendre des hommes la prière. (Alain Mamou-Mani).

Qui suis-je -- 987 petits moi qui se prennent à chaque instant pour le tout, mais l’ Ennéagramme nous indique 9 types de personnalités construite dans l’enfance (Nicole Bertaud)

L’intuition.... à propos, Coretta, ma fille m’a toujours affirmé que l’intuition masculine n’existait pas , voyons voir ....l’intuition est l’expression du principe féminin présent en chacun(e) d’entre nous (Vanessa Mielczarek)

Si un jour
Un océan d’amour
venait se déposer
sur notre terre désespérée..

cet océan là
quand il viendra
le monde comprendra
combien c’est beau d’aimer
combien c’est beau la joie.

Cette poètesse s’appelle Emilienne Beaux (très justement). Elle a 11 ans.

LA BRAISE ET L’ETINCELLE - Anne et Yves-Fred Boisset 69/89 rue Jules Michelet 92700 Colombes

" J’apporte des dentelles de Belgique " c’est l’un des mots de passe que doivent prononcer Nerval, Desborde-Valmore et Victor Hugo pour pénétrer dans la discrète demeure de Balzac rue Raynouard où est née la Comédie Humaine. La maison de présentée par Emma Michel nous éclaire sur sept années (1840,1847) de l’activité de ce grand auteur. " J’aime la culture " c’est le mot de passe pour armer l’étincelle, avec ses châteaux hantés et ses poésies.

" nous avons horreur de la médiocrité " semblent écrire Anne et Y.Fred Boisset.... le film " Mon père, ma mère, mes frères et mes soeurs " et les chaines publiques de télévision qui privilégient l’audimat n’en ssortent pas indemnes.

IDEES POUR TOUS - 178 route de Bagard - 30140 Boisset et Gaujac.

Avec -Sciences et Vie- un dernier clin d’oeil (sans lunettes) sur l’éclipse qui peut être totale parce que la Lune est 400 fois plus petite que le Soleil et 400 fois plus proche que lui de la terre.... Denis Ausset Saint-Eudes nous présente beaucoup de poèmes dans cette édition et je ne peux résister à la magie du dialecte de Cardet D’Emilie Vesrunes : extrait :

Lou Camin de sen-jan
deman se plòu pas pus anaren a la messo
au camin de sen-jan sautaren lous bachas
per pas nous enfanga ni sanli lous debas
passaren sur la ribo ounte l’erbo es espesso.

Traduction : Le chemin de Saint-Jean
Demain, s’il ne pleut plus, nous irons à la messe
Au chemin de Saint-Jean, nous sauterons les flaques d’eau
Pour pas nous enfanger ni salir nos bas
Nous passerons la rive où l’herbe est épaisse.

SAUF-CONDUITS - Poème de Stephen Blanchard -éditions Les Presses Littéraires 66240 Saint Estève

Stephen Blanchard est un poète aguerri et de talent. Ses phrases s’écoulent comme une source... qu’écrire de plus, je préfère vous laisser avec lui -des extraits, un poème :

" Il marche la tête en bas
pour renverser le monde
des injustices " (le poète)

" Sur la page blanche
il faut plus d’un sarment
pour raviver la rime "

" Sous l’écorce de la pierre
entre les fruits de l’espérance
entre les chaines de l’absence
germe l’amour

sous les mots de la terre
entre le coeur et la pensée
entre la mort et l’amitié
pèse le jour

sous le poids du silence
entre la braise des sanglots
entre la chair et puis la faux

la poésie se sculpte à coups d’intervalles "

ECLATS DE VERS - Jean-Pierre GHIO -éd.Les Presses Littéraires 66240 Saint-Estève

Nous en avons connu des jeux de mots ssur les rimes, chers lecteurs.... " ce ver est dans le fruit ", " le ver moulu " j’en passe... mais il faut avouer " qu’éclats de vers " c’est somptueux ! et qu’un tel titre annonce bien la poésie du poète du levant, Jean-Pierre Ghio. Ecoutons :

" Au-delà des saisons
Dans la marge du temps
Sous les plumes d’oiseaux
Griffonnant les brouillons

S’épanouissent des mots
Des fleurs imaginaires
Bien d’étranges pavots
En gerbes immortelles

mais il y a aussi les éclats de colère, d’indignation pour les petits Larbi :

" que cessent sans condition
les tortures, les massacres
des milliers de Larbi

Pour la jeunesse d’aujourd’hui
pour tous ceux qui demeurent
dans les rues d’Algérie "

LA BRAISE ET L’ETINCELLE -n°23 - A. et Y-F Boisset 69/89 rue Jules Michelet 92700 Colombes - Nous venons de la recevoir, c’est encore chaud. Bienvenue à Jean Racine, ce poète au coeur sensible par Marcel Molle

" que tu sais bien Racine, à l’aide d’un acteur
Emouvoir, étonner, ravir un spectateur " écrivait Boileau - cela nous le savions - mais Racine s’étant vanté : " j’ai une facilité surprenante à écrire mes vers " . Réponse du même Boileau : " Je voudrais vous aider à les écrire avec difficulté "

extrait d " ne pas nuire ", message de Dany Silvestro.... " Ne cherchons pas à devenir des extra-terrestres mais des terrestres extras ".

Nous ne l’avons pas reçu parce qu’il vient de notre revue, cet extrait de l’Evangile de l’an 2000 de Georges-Gabriel Hostingue (Poèmes et Lettres Sans Frontières n°28) et pour la plus grande joie de mes amis Sophie et Bernard Hauduc :

" Si le feu prend chez vous, vous avez deux solutions : sauver le chat où sauver le picasso planté au mur. Si vous sauvez le chat, vous avez tout compris ".