La montre Deux fois je regarde ma montre, Et deux fois à mes yeux distraits L'aiguille au même endroit se montre ; Il est une heure... une heure après. La figure de la pendule En rit dans le salon voisin, Et le timbre d'argent module Deux coups vibrant comme un tocsin. Le cadran solaire me raille En m'indiquant, de son long doigt, Le chemin que sur la muraille A fait son ombre qui s'accroît. Le clocher avec ironie Dit le vrai chiffre et le beffroi, Reprenant la note finie, A l'air de se moquer de moi. Tiens ! la petite bête est morte. Je n'ai pas mis hier encor, Tant ma rêverie était forte, Au trou de rubis la clef d'or ! Et je ne vois plus, dans sa boîte, Le fin ressort du balancier Aller, venir, à gauche, à droite, Ainsi qu'un papillon d'acier. C'est bien de moi ! Quand je chevauche L'Hippogriffe, au pays du Bleu, Mon corps sans âme se débauche, Et s'en va comme il plaît à Dieu ! L'éternité poursuit son cercle Autour de ce cadran muet, Et le temps, l'oreille au couvercle, Cherche ce coeur qui remuait ; Ce coeur que l'enfant croit en vie, Et dont chaque pulsation Dans notre poitrine est suivie D'une égale vibration, Il ne bat plus, mais son grand frère Toujours palpite à mon côté. - Celui que rien ne peut distraire, Quand je dormais, l'a remonté !   A deux beaux yeux Vous avez un regard singulier et charmant ;  Comme la lune au fond du lac qui la reflète,  Votre prunelle, où brille une humide paillette,  Au coin de vos doux yeux roule languissamment ; Ils semblent avoir pris ses feux au diamant ;  Ils sont de plus belle eau qu'une perle parfaite,  Et vos grands cils émus, de leur aile inquiète,  Ne voilent qu'à demi leur vif rayonnement. Mille petits amours, à leur miroir de flamme,  Se viennent regarder et s'y trouvent plus beaux,  Et les désirs y vont rallumer leurs flambeaux. Ils sont si transparents, qu'ils laissent voir votre âme,  Comme une fleur céleste au calice idéal  Que l'on apercevrait à travers un cristal.                     ........... Adieux à la poésie  Allons, ange déchu, ferme ton aile rose ;  Ôte ta robe blanche et tes beaux rayons d'or ;  Il faut, du haut des cieux où tendait ton essor,  Filer comme une étoile, et tomber dans la prose. Il faut que sur le sol ton pied d'oiseau se pose.  Marche au lieu de voler : il n'est pas temps encor ;  Renferme dans ton cœur l'harmonieux trésor ;  Que ta harpe un moment se détende et repose. Ô pauvre enfant du ciel, tu chanterais en vain  Ils ne comprendraient pas ton langage divin ;  À tes plus doux accords leur oreille est fermée ! Mais, avant de partir, mon bel ange à l'œil bleu,  Va trouver de ma part ma pâle bien-aimée,  Et pose sur son front un long baiser d'adieu !                        ........... Albertus, II Confort et farniente ! - toute une poésie  De calme et de bien-être, à donner fantaisie  De s'en aller là-bas être Flamand ; d'avoir  La pipe culottée et la cruche à fleurs peintes,  Le vidrecome large à tenir quatre pintes, Comme en ont les buveurs de Brawer, et le soir  Près du poêle qui siffle et qui détonne, au centre  D'un brouillard de tabac, les deux mains sur le ventre,  Suivre une idée en l'air, dormir ou digérer,  Chanter un vieux refrain, porter quelque rasade,  Au fond d'un de ces chauds intérieurs, qu'Ostade  D'un jour si doux sait éclairer !                     ........... Au bord de la mer La lune de ses mains distraites  A laissé choir, du haut de l'air,  Son grand éventail à paillettes  Sur le bleu tapis de la mer. Pour le ravoir elle se penche  Et tend son beau bras argenté ;  Mais l'éventail fuit sa main blanche,  Par le flot qui passe emporté. Au gouffre amer pour te le rendre,  Lune, j'irais bien me jeter,  Si tu voulais du ciel descendre,  Au ciel si je pouvais monter !                ............ Dernier vœu Voilà longtemps que je vous aime : - L'aveu remonte à dix-huit ans ! - Vous êtes rose, je suis blême ; J'ai les hivers, vous les printemps. Des lilas blancs de cimetière Prés de mes tempes ont fleuri ; J'aurai bientôt la touffe entière Pour ombrager mon front flétri. Mon soleil pâli qui décline Va disparaître à l'horizon, Et sur la funèbre colline Je vois ma dernière maison. Oh ! que de votre lèvre il tombe Sur ma lèvre un tardif baiser, Pour que je puisse dans ma tombe, Le cœur tranquille, reposer !                       ........... La lune Le soleil dit à la lune : " Que fais-tu sur l'horizon ?  Il est bien tard, à la brune,  Pour sortir de sa maison. L'honnête femme, à cette heure,  Défile son chapelet,  Couche son enfant qui pleure,  Et met la barre au volet. Le follet court sur la dune ;  Gitanas, chauves-souris,  Rôdent en cherchant fortune ;  Noirs ou blancs, tous chats sont gris. Des planètes équivoques  Et des astres libertins,  Croyant que tu les provoques,  Suivront tes pas clandestins. La nuit, dehors on s'enrhume.  Vas-tu prendre encor ce soir  Le brouillard pour lit de plume  Et l'eau du lac pour miroir ? Réponds-moi. - J'ai cent retraites  Sur la terre et dans les cieux,  Monsieur mon frère ; et vous êtes  Un astre bien curieux !                         ........... La spirale sans fin dans le vide s'enfonce La spirale sans fin dans le vide s'enfonce ; Tout autour, n'attendant qu'une fausse réponse Pour vous pomper le sang, Sur leurs grands piédestaux semés d'hiéroglyphes, Des sphinx aux seins pointus, aux doigts armés de griffes, Roulent leur oeil luisant. En passant devant eux, à chaque pas l'on cogne Des os demi-rongés, des restes de charogne, Des crânes sonnant creux. On voit de chaque trou sortir des jambes raides ; Des apparitions monstrueusement laides Fendent l'air ténébreux. C'est ici que l'énigme est encor sans Oedipe, Et qu'on attend toujours le rayon qui dissipe L'antique obscurité. C'est ici que la mort propose son problème, Et que le voyageur, devant sa face blême, Recule épouvanté. Ah ! Que de nobles cœurs et que d'âmes choisies, Vainement, à travers toutes les poésies, Toutes les passions, Ont poursuivi le mot de la page fatale, Dont les os gisent là sans pierre sépulcrale Et sans inscriptions ! Combien, dons juans obscurs, ont leurs listes remplies Et qui cherchent encor ! Que de lèvres pâlies Sous les plus doux baisers, Et qui n'ont jamais pu se joindre à leur chimère ! Que de désirs au ciel sont remontés de terre Toujours inapaisés ! Il est des écoliers qui voudraient tout connaître, Et qui ne trouvent pas pour valet et pour maître De Méphistophélès. Dans les greniers, il est des Faust sans Marguerite, Dont l'enfer ne veut pas et que Dieu déshérite ; Tous ceux-là, plaignez-les ! Car ils souffrent un mal, hélas ! Inguérissable ; Ils mêlent une larme à chaque grain de sable Que le temps laisse choir. Leur cœur, comme une orfraie au fond d'une ruine, Râle piteusement dans leur maigre poitrine L'hymne du désespoir. Leur vie est comme un bois à la fin de l'automne, Chaque souffle qui passe arrache à leur couronne Quelque reste de vert, Et leurs rêves en pleurs s'en vont fendant les nues, Silencieux, pareils à des files de grues Quand approche l'hiver. Leurs tourments ne sont point redits par le poète Martyrs de la pensée, ils n'ont pas sur leur tête L'auréole qui luit ; Par les chemins du monde ils marchent sans cortège, Et sur le sol glacé tombent comme la neige Qui descend dans la nuit.                    ........... En passant sur le pont de la Tournelle, un soir, Je me suis arrêté quelques instants pour voir Le soleil se coucher derrière Notre-Dame. Un nuage splendide à l'horizon de flamme, Tel qu'un oiseau géant qui va prendre l'essor, D'un bout du ciel à l'autre ouvrait ses ailes d'or, - Et c'était des clartés à baisser la paupière. Les tours au front orné de dentelles de pierre, Le drapeau que le vent fouette, les minarets Qui s'élèvent pareils aux sapins des forêts, Les pignons tailladés que surmontent des anges Aux corps roides et longs, aux figures étranges, D'un fond clair ressortaient en noir ; l'Archevêché, Comme au pied de sa mère un jeune enfant couché, Se dessinait au pied de l'église, dont l'ombre S'allongeait à l'entour mystérieuse et sombre. - Plus loin, un rayon rouge allumait les carreaux D'une maison du quai ; - l'air était doux ; les eaux Se plaignaient contre l'arche à doux bruit, et la vague De la vieille cité berçait l'image vague ; Et moi, je regardais toujours, ne songeant pas Que la nuit étoilée arrivait à grands pas.