(à ma grand-mère née le 2 novembre 1896 pour ses 97 ans)
Ingénu et borné, son doux minois m'effraieQuand au fond du sommeil émèrge la trés vieille,Le cheveux rare et blanc mais le teint toujours fraisRehaussé par l'oeil gris que la bête ensoleille.Par delà son hospice, elle baille au JésusQu'elle bordait jadis dans le bas de l'armoire,Arrangée en lit clos, adressant décousu,Un lointain souvenir à ma prime mémoire......L'aieule est toute nue, le dos au blanc fourneau,Ma mère la savonne à travers le rideau,Dans un air embué qu'un coquemar expire...En ce jour de Toussaint, du bout de ma survie,J'allumerai un cierge à la fille asservieEt tâcherai d'écrire à l'innocent vampire."Il y en a beaucoup qui meurent trop tard et quelques uns qui meurent trop tôt. La doctrine qui dit : Meurs à temps ! semble encore étrange" Ainsi parlait Zarathoustra. Nietzsche