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et fumées
"American
Gods"
Titre
original : American Gods, 2001
Lauréat
du Prix Hugo 2002
Quatrième
de couverture :
A peine sorti de prison, Ombre apprend que
sa femme et son meilleur ami viennent de mourir dans un accident de voiture et
qu'ils étaient amants. Seul et désemparé, il accepte de travailler pour un
mystérieux individu qui se fait appeler Voyageur. Entraîné dans une aventure
où ceux qu'il rencontre semblent en savoir plus sur ses origines que lui-même,
Ombre va découvrir que son rôle dans les desseins de l'énigmatique Voyageur
est bien plus dangereux qu'il n'aurait pu l'imaginer.
Car, alors que
menace un orage d'apocalypse, se prépare une guerre sans merci entre les
anciens dieux saxons des premiers migrants, passés à la postérité sous les
traits des super-héros de comics, et les nouveaux dieux barbares de la
technologie et du consumérisme qui prospèrent aujourd'hui en Amérique...
Best-seller aux États-Unis, un grand
thriller épique où se mêlent mythologies et réalité, une magnifique
métaphore dans laquelle Gaiman explore l'âme et les contradictions de
l'Amérique moderne. Né en 1960 en
Angleterre, Neil Gaiman vit aujourd'hui aux États-Unis. Auteur de la
série de comics The Sandman, romancier, novelliste, coauteur avec Terry
Pratchett du roman De Bons Présages (Au
Diable Vauvert), Gaiman s'est imposé comme l'un des auteurs cultes
de la nouvelle vague fantastique rock.
Mon avis
<;-D Il
n'y a pas à dire, Neil Gaiman sait écrire, et bien écrire. Sur 700
pages (que l'on ne voit pas passer), il brosse dans American Gods un
portrait mi-réaliste, mi-fantastique de l'Amérique d'aujourd'hui, avec ses
contradictions qui font toute sa richesse. Comme le dit le quatrième de
couverture, il s'agit d'une immense métaphore de tout un pays, où les dieux de
tous poils (grecs, romains, vikings, égyptiens, modernes...) dirigent l'ordre
du monde. L'humour est complexe mais très présent, les références à la
mythologie sont nombreuses et judicieuses.
L'histoire d'Ombre, ce détenu qui sort
de prison en ayant tout perdu et accepte le marché de ce mystérieux Voyageur
nous emmènera loin de ce à quoi on pouvait s'attendre au premier abord. Et
quel plaisir que de décrypter les indices placés nonchalamment sur le chemin
d'Ombre...
Parmi les lieux
traversés par notre héros, la description du village de Lakeside donne presque
envie d'y séjourner par moins quarante degrés et la maison sur le rocher
semble suffisamment intrigante pour être le but d'une expédition touristique.
Tout au long du roman, des apartés nous
plongent dans l'intimité des premières peuplades qui créèrent des dieux,
souvent cruels et aujourd'hui disparus de l'esprit des hommes. Comme ce dieu
symbolisé par une énorme tête de bison par les premiers migrants d'Amérique,
il y a quelques millénaires, dont le nom se perd dans les limbes de l'histoire.
Et quand je dis que l'humour et l'ironie
sont omniprésents, il n'y a qu'à remarquer les professions des anciens dieux,
reconvertis pour survivre dans l'Amérique moderne : ainsi, Mr. Ibis et Mr.
Chacal ont monté leur propre entreprise de pompes funèbres, et sont avant tout
soucieux de la qualité de leurs prestations.
Mais au final, on s'aperçoit que ce ne sont pas les Dieux qui
commandent aux hommes, mais les hommes qui permettent aux dieux d'exister. Et
les hommes sont plutôt d'humeur capricieuse : les dieux se succèdent dans
l'histoire des hommes depuis la nuit des temps sans que l'humanité dans son
ensemble y voit une grande différence. S'il apparaît un nouveau besoin, un
nouveau dieu est créé de toutes pièces et les anciens tombent peu à peu en
désuétude. C'est ce qui arrive à Odin, Loki et à leurs confrères, peu à
peu oubliés au profit des nouveaux dieux des transports, de l'électronique et
de l'informatique. Une immense guerre entre anciens et nouveaux dieux se
prépare en un lieu inaccessible aux hommes. Mais ce combat a-t-il un sens dans
un pays où toute chose possède une date de péremption ?
Est-ce que l'Amérique ne croit plus en
rien (les anciens dieux qui dépérissent) ?
Ou croit-elle à trop de choses en trop
peu de temps (les nouveaux dieux de l'Internet et des nouvelles technologies)
pour conserver une identité stable ?
A moins qu'à l'image de la jeune
Samantha, "Sam", elle puisse accepter sans rechigner les
contradictions que lui apporte la culture de chacun de ses habitants, s'adaptant
à toutes les circonstances pour mieux survivre ?
Il ressort de
toutes ces interrogations que le vrai dieu de l'Amérique, c'est le pays en
lui-même, mauvaise terre pour le séjour de dieux qui sont oubliés sitôt
créés.
En lisant les extraits ci-dessous, vous aurez un petit aperçu
de la diversité des thèmes abordés et de l'humour
omniprésent, qui refait surface uniquement quand on s'y
attend le moins :)
En bref, American
Gods recherche l'identité de l'Amérique moderne à travers ses croyances,
tâche qui semble être sans fin. Vraiment un bon roman, plein de péripéties
et avec un héros attachant, le tout enrobé d'une touche d'humour
bienvenue.
Note : American
Gods vient d'obtenir le prix Hugo 2002 décerné aux USA par la World
Science-fiction Society, qui récompense le meilleur livre de SF de l'année.
Puisque je vous dit qu'il est bien ;-)
Extraits :
1- Chaque heure blesse. La dernière
tue. Où avait-il lu ça ?
Ombre se souvint
du commentaire de Voyageur et sourit malgré lui. Il avait entendu trop de
gens s'encourager à ne pas réprimer leurs sentiments, à laisser s'épancher
leurs émotions et s'échapper la douleur. Selon lui, il y avait beaucoup à
dire pour l'emprisonnement des émotions. Si on le pratiquait assez longtemps,
assez profondément, on finissait sans doute par ne plus rien ressentir.
2- Voici les dieux qui ont disparu du
souvenir. Même leurs noms se sont perdus, et ceux qui les révéraient sont
aussi oubliés qu'eux. Leurs totems ont été renversés, brisés, il y a bien
longtemps. Leurs derniers prêtres sont morts sans avoir transmis leurs
secrets.
Les dieux
meurent. Et lorsqu'ils meurent vraiment, nul ne les pleure ni ne se les
rappelle. Il est plus difficile de tuer une idée qu'un être vivant, mais on
finit par y arriver.
3- Le Tonight Show s'acheva. Un
épisode de Cheers commença. Ombre n'avait jamais suivi cette série,
dont il n'avait vu qu'un seul épisode - celui où la fille de Coach vient au
bar - mais plusieurs fois. Il avait remarqué qu'on tombait toujours, à des
années d'intervalle, sur le même épisode des séries qu'on ne regardait pas
régulièrement. Ce devait être une loi cosmique.
4- Ils ont essayé de résister aux
soldats, mais ces derniers ont tiré, et ils ont été tués tous les deux.
Donc, la chanson ment au sujet de la prison, mais c'est une licence poétique.
En poésie, on ne peut pas toujours dire les choses telles qu'elles sont. La
poésie ne représente pas la vérité. Il n'y a pas assez de pieds dans les
vers pour ça.
Commentaire d'un
chanteur sur "La Ballade de Sam Bass"
A Treasury of
American Folklore.
5- L'homme croit, songea le fils d'Odin.
Voilà ce qu'il fait : il croit. Toutefois, il ne prend pas la responsabilité
de ses croyances. Il conjure mais ne se fie pas à ses conjurations. L'homme
peuple les ténèbres de fantômes, de dieux, d'électrons, de contes. L'homme
imagine, l'homme croit, et c'est sa foi, cette foi inaltérable, qui
déclenche les évènements.
Le sommet de la
montagne était une arène, Ombre s'en rendit compte aussitôt. Et de chaque
côté de l'arène, il les vit rangés.
Ils étaient
trop grands. Tout, ici, était trop grand.
Il y avait là
d'anciens dieux : des dieux à la peau brune couleur de vieux champignon, rose
comme du poulet cru ou d'un jaune de feuille morte. Certains aliénés,
d'autres sains d'esprit, mais il les reconnut tous. Il les avait déjà
rencontrés, ou d'autres qui leur ressemblaient. Il y avait là des afrits et
des lutins, des géants et des nains. Ombre vit la femme devinée dans la
chambre obscure de Rhode Island, distingua les serpents verts sinueux de sa
chevelure. Il vit Mama-ji, qui avait du sang sur les mains et qui souriait. Il
reconnut chacun d'entre eux.
Et aussi les
nouveaux.
Il y avait là
quelqu'un qui devait être un magnat des chemins de fer, vêtu d'un costume
démodé, la chaîne de sa montre à gousset tendue en travers de sa veste.
L'air d'avoir connu des jours meilleurs. Son front était animé de tics.
Il y avait là
les grands dieux gris des avions, héritiers de tous les rêves du plus lourd
que l'air.
Il y avait là
un puissant contingent de dieux des automobiles, à l'expression sérieuse,
avec du sang sur leurs gants noirs et leurs dents chromées : les
bénéficiaires de sacrifices humains sur une échelle inconnue depuis les
Aztèques. Même eux, toutefois, paraissaient mal à l'aise.
Les mondes
changent. (...)
Les nouveaux
étaient arrogants, cela se voyait, mais ils étaient aussi effrayés : à
moins qu'ils ne changent au même rythme que le monde, ou à moins qu'ils ne
le redessinent et le reconstruisent à leur image, leur heure de gloire
passerait très vite.
6- Ca n'est pas facile à croire.
- Je suis
capable de croire n'importe quoi, affirma-t-elle. Vous n'avez pas idée de ce
que je peux croire.
- Vraiment ?
- Je peux croire
des choses vraies et des choses fausses, et même des choses dont personne ne
sait si elles sont vraies ou fausses. Je crois au Père Noël, au lapin de
Pâques, à Marilyn Monroe, aux Beatles, à Elvis et à M. Ed, le cheval
parlant. Écoutez-moi bien : je crois que les gens peuvent s'améliorer, que
la connaissance est infinie, que les monde est dirigé par des cartels de
banques secrets et régulièrement visités par des extra-terrestres - des
gentils qui ressemblent à des petits lémuriens ridés et des méchants qui
mutilent le bétail et convoitent notre eau ou nos femmes. Je crois que les
lendemains chantent et aussi qu'ils déchantent, je crois qu'un de ces jours
la Femme-Bison Blanc va revenir nous botter le cul. Je crois que tous les
hommes ne sont que de petits garçons montés en graine avec de profonds
problèmes de communication, que le déclin de la sexualité en Amérique
coïncide avec le déclin des drive-in dans la plupart des États. Je
crois que tous les politiciens sont des escrocs sans scrupules mais qu'ils
sont préférables à l'alternative. Je crois qu'au moment de la grosse
catastrophe, la Californie coulera dans l'océan, alors que la Floride se
dissoudra juste dans la folie, les alligators et les déchets toxiques. Je
crois que le savon antibactérien diminue notre résistance à la poussière
et à la maladie, si bien qu'un de ces jours, on sera tous décimés par un
mauvais rhume, comme les Martiens de La Guerre des Mondes. je crois que
les plus grands poètes du siècle dernier étaient Edith Sitwell et Don
Marquis, que le jade est du sperme de dragon séché, et qu'il y a des
milliers d'années, dans une vie précédente, j'étais une chamane manchotte
en Sibérie. Je crois que le destin de l'humanité est dans les étoiles. Je
crois que les bonbons étaient réellement meilleurs quand j'étais petite,
qu'il est scientifiquement impossible à une abeille de voler, que la lumière
est à la fois une onde et une particule, qu'il y a quelque part, dans une
boîte, un chat à la fois mort et vivant (quoique si on n'ouvre jamais la
boîte pour le nourrir, il finira par être mort de deux manières
différentes), et que l'univers contient des étoiles qui existaient plusieurs
milliards d'années avant lui. Je crois en un dieu personnel qui s'occupe de
moi, s'inquiète pour moi et supervise tout ce que je fais. Je crois en un
dieu impersonnel qui a mis l'univers en branle avant de partir faire la foire
avec ses copines, et qui ne sait même pas que j'existe. Je crois en un
univers de chaos causal, de bruit de fond et de chance aveugle - vide, sans
dieu. Je crois que ceux qui disent le sexe surfait n'ont jamais fait l'amour
correctement. Je crois que quiconque prétend détenir la vérité est aussi
capable de petits mensonges. Je crois en une honnêteté absolue et en de
raisonnables mensonges sociaux. Je crois que la femme a le droit de choisir,
que le bébé a le droit de vivre, que malgré le caractère sacré de la vie
humaine, il n'y a rien à redire à la peine de mort, pour peu qu'on puisse
faire une confiance totale au système judiciaire, et que seul un idiot
congénital ferait confiance au système. Je crois que la vie est un jeu, que
c'est une mauvaise blague et que c'est ce qu'on connaît quand on est vivant.
Que, tant qu'à faire, autant en profiter pleinement."
Elle
s'interrompit, hors d'haleine. Ombre faillit lâcher le volant pour applaudir.
7- "Vous êtes heureux ?"
demanda soudain le petit dieu.
Il contemplait
depuis plusieurs heures son compagnon qui, à chaque fois qu'il jetait un coup
d'œil à droite, surprenait ses yeux bruns fixés sur lui.
"Pas
vraiment. Mais je ne suis pas encore mort.
- Hein ?
- On ne peut pas
dire d'un homme qu'il est heureux tant qu'il n'est pas mort. Hérodote."
Nancy haussa un
sourcil blanc.
Moi, je ne suis
pas encore mort, et c'est principalement pour ça que je suis heureux
comme un pape.
- Oui, mais ce
truc d'Hérodote, ça ne veut pas dire que les morts sont heureux. Juste qu'on
ne peut pas juger la vie de quelqu'un avant qu'elle ne soit terminée.
- Je ne la juge
pas. Quand au bonheur, il y en a un tas de différents, tout comme il y a un
sacré paquet de morts différentes. Moi, je prends ce que je peux quand je
peux.
"Neverwhere"
Titre
original : Neverwhere, 1996
Quatrième
de couverture :
Une rue de Londres, un soir
comme un autre. La jeune fille gît devant lui sur le trottoir, face contre
terre, l'épaule ensanglantée. Richard la prend dans ses bras, elle est d'une légèreté
surprenante. Et quand elle le supplie de ne pas l'emmener à l'hôpital, il a le
sentiment de ne plus être maître de sa volonté. Dès le lendemain, elle
disparaît et, pour Richard, tout dérape : sa fiancée le quitte, on ne le
connaît plus au bureau, certains, même, ne le voient plus... Le
monde à l'envers, en quelque sorte. Car il semblerait que Londres ait un
envers, la "ville d'En Bas", cité souterraine où vit un peuple d'une
autre époque, invisible aux yeux du commun des mortels. Un peuple organisé,
hiérarchisé, et à la tête duquel les rats jouent un rôle prépondérant.
Plus rien ne le retenant "là-haut", Richard rejoint les profondeurs. Fable
fantastique ou roman de fantasy contemporain, Neverwhere est inclassable,
surprenant, original. Plein d'idées, de rebondissements, de clins d'œil
référentiels et de personnages iconoclastes.
Mon avis
<;-D Original
est le maître mot de Neverwhere, mais sans sombrer dans l'incompréhensible
farfelu, bien au contraire. Avec des personnages de fantasy classiques, mais
très vivants et camouflés par un décor contemporain, Neil Gaiman nous
entraîne dans un Londres d'En Bas rendu très réaliste par une foule de
détails et une grande cohérence. Tout
en étant décalé de la réalité des citoyens du Londres d'En Haut, la
société féodale qui s'active sous le Londres que l'on connaît est très
hiérarchisée, les nobles, les héros, bons ou vils, et les rats y tiennent une
grande importance, condition nécessaire mais non suffisante pour pouvoir
survivre dans un climat plus que dangereux. Autant
dire que le pauvre Richard Mayhew, banal employé un peu naïf débarqué de
fraîche date du Londres d'En Haut de façon fortuite, va devoir tout
réapprendre pour échapper aux pièges insoupçonnés qui lui sont tendus,
entre autres, par Messieurs Vandemar et Croup, redoutables mercenaires envoyés
spécialement en service recommandé par une intelligence supérieure. M.
Vandemar et M. Croup font sans doute référence aux personnages de Fafhrd
et Souricier dans le Cycle des Épées de Fritz Leiber. Très
intéressants, ils se révèlent aussi comiques qu'impitoyables et dangereux, et
l'on se prend de façon étrange à les trouver sympathiques dans leur rôle
d'assassins burlesques. Les
autres personnages, la jeune Porte dont la famille a été anéantie, le Marquis
de Carrabas, passé maître dans l'art de la survie système D, Chasseur qui
collectionne des trophées de chasse exotiques et mortellement dangereux,
Anesthésie, Lord Parle-aux-rats, la Jessica du monde d'En Haut, tous donnent du
volume à Neverwhere, surprenant et captivant. Un
très bon roman, à conseiller à ceux qui, lassés des univers médiévaux
caricaturaux, pourront retrouver des personnages de fantasy hauts en couleurs et
magnifiquement interprétés, et ce au rythme du passage des rames de métro.
Extraits :
1- C'était le milieu du
seizième siècle, et il pleuvait sur la Toscane : une méchante pluie froide
qui peignait le monde en gris.
Une traînée
de fumée noire montait du modeste monastère sur la colline, vers le ciel du
petit matin.
Sur la
colline, deux hommes assis regardaient le bâtiment brûler.
- Et ceci,
monsieur Vandemar, déclara le plus petit des deux en indiquant d'une main
graisseuse la colonne de fumée, va nous offrir un très beau sinistre, dès que
la conflagration aura bien pris. Toutefois, le strict respect de la vérité me
contraint à le confesser : je doute qu'aucun des habitants ne soit en position
d'en savourer pleinement les charmes.
- A cause qu'y
sont morts, vous voulez dire, monsieur Croup ? s'enquit son compagnon.
Il mangeait
quelque chose qui avait pu être un chiot jadis, et, avec son coutelas, taillait
dans la carcasse de larges tranches qu'il enfournait.
- A cause,
comme vous le faites remarquer avec tant de pertinence, ami sagace et avisé,
qu'ils sont morts.
Et voici
comment l'on distingue les deux individus qui s'expriment : en premier lieu, M.
Vandemar mesure deux têtes et demie de plus que M. Croup.
En deuxième
lieu, M. Croup a des yeux d'un pâle bleu de porcelaine, tandis que M. Vandemar
les a marron.
En troisième
lieu, si M. Vandemar a façonné avec les crânes de quatre corbeaux les bagues
qu'il arbore à la main droite, M. Croup ne porte aucun bijou apparent.
En quatrième
lieu, M. Croup savoure les mots, tandis que M. Vandemar a toujours faim.
Et également
parce qu'ils ne se ressemblent en rien.
Le monastère
prit feu avec un souffle sonore : la conflagration s'étendit.
- J'm'agace
pas à viser, déclara M. Vandemar. Ca vient tout seul.
Une voix hurla
; puis, avec un grondement puissant, le toit s'effondra et un rugissement
s'éleva tandis que montaient les flammes.
- Quelqu'un
n'était pas mort, annonça M. Croup.
- Plus
maintenant, rétorqua M. Vandemar en mâchonnant une tranche de chiot cru.
Il avait
trouvé son déjeuner étendu dans un fossé, tandis qu'ils s'éloignaient du
monastère. Il aimait bien le seizième siècle.
- Et ensuite ?
demanda-t-il.
M. Croup
sourit. Ses dents évoquaient un accident dans un cimetière.
- A quatre
siècles d'ici, à peu près, dit-il. Le Londres d'En Bas.
M. Vandemar
digéra la nouvelle en même temps qu'un peu de chiot. Finalement, il demanda :
- Tuer des
gens ?
- Oh, oui,
assura M. Croup. Ca, je pense pouvoir m'en porter garant.
2- Le gros type aux dents
en très mauvais état qui avait renversé Richard sur le pont luttait contre un
nain. Ils se battaient avec des barres de fer, et la rencontre n'était pas
aussi inégale qu'on aurait pu le penser. Le nain faisait preuve d'une vivacité
surnaturelle ; il roulait, rebondissait, plongeait ; chacun de ses mouvements
faisait passer Varney pour un balourd et un maladroit.
Richard se
retourna vers le marquis, qui observait le combat avec attention.
- Que se
passe-t-il ? demanda-t-il.
Le marquis lui
accorda un coup d'œil avant de reporter son regard sur l'action qui se
déroulait devant eux.
- Vous,
répondit-il, vous êtes complètement dépassé par les évènements,
totalement dans la merde et, à mon avis, à quelques heures d'un trépas
prématuré dont je ne doute pas qu'il sera vraiment déplaisant. Nous, pour
notre part, nous sommes en train d'auditionner des gardes du corps.
De sa barre,
Varney frappa le nain qui cessa immédiatement de bondir et de cabrioler et se
mit en devoir séance tenante de rester étendu sans connaissance.
- Je crois que
nous en avons assez vu, lança le marquis d'une voix forte. Merci à tous.
Monsieur Varney, si vous pouviez rester quelques instants ? (...)
- Je m'étais
laissé dire, déclara une voix de femme, que vous cherchiez des gardes du
corps, pas des amateurs enthousiastes.
Sa peau avait
la couleur du caramel brûlé et son sourire aurait stoppé net une révolution.
Elle était entièrement vêtue de cuir doux, gris et brun, moucheté. (...)
- Les
démonstrations sont-elles terminées ? demanda-t-elle.
- Oui,
répondit Varney.
- Pas
forcément corrigea le marquis.
- Alors,
répliqua-t-elle, j'aimerais passer une audition.
Varney était
incontestablement dangereux, sans parler du fait que c'était une brute, un
sadique et qu'il représentait une réelle menace pour la santé physique de
ceux qu'il côtoyait. Mais s'il y avait une qualité qu'il ne possédait
assurément pas, c'était la promptitude d'esprit. Il fixa le marquis, le temps
que l'illumination se fasse, continue et persiste. Finalement, incrédule, il
demanda :
- Faut que
j'me batte contre elle ?
- Oui,
répondit la femme en cuir. A moins que tu n'aies besoin de faire une petite
sieste tout d'abord.
Varney se mit
à rire : un ricanement de dément. Il arrêta de rire un instant plus tard,
quand la femme lui assena un rude coup de pied dans le plexus solaire, et qu'il
s'écroula comme un arbre abattu. (...)
- Et comment
vous appelle-t-on ? s'enquit le marquis.
- Chasseur,
répondit-elle.
Personne ne
dit rien. Puis Porte, en hésitant, demanda :
- Chasseur en
personne ?
- En effet,
répondit Chasseur en nettoyant sur ses jambières de cuir la poussière du
parquet. Je suis de retour.
"Miroirs
et fumées"
Titre
original : Smoke and Mirrors, 1998
Quatrième
de couverture :
Alternant humour, réalisme, fantastique,
noir, érotisme et interprétation moderne de mythes anciens, ce recueil de
trente textes et nouvelles hantera longtemps votre imagination, bousculera vos
sens, entraînera votre âme vers des profondeurs inconnues...
Entre les mains de
Gaiman, la magie n'est pas une illusion, mais un révélateur puissant de notre
humanité, obscurcie par les fumées de nos peurs et réfléchie dans le miroir
de nos rêves.
Né en 1960 en Angleterre, auteur de la
célèbre série de comics The Sandman, de livres pour la jeunesse, d'un
roman écrit en collaboration avec Terry Pratchett, De
Bons Présages, et d'un roman fantastique urbain, Neverwhere,
Gaiman s'est imposé comme l'un des auteurs cultes de la nouvelle vague
fantastique rock.
Mon avis
:-) Les
nouvelles présentes dans Miroirs et fumées appartiennent toutes
à des genres vraiment différents et c'est ce mélange hétéroclite qui fait
que l'on accroche plus ou moins à l'ensemble. Les nouvelles sont bien sûr
inégales, certaines sont très bonnes et avec une chute surprenante, d'autres
sont plus convenues, mais toutes bénéficient du savoir-faire de Neil Gaiman
en matière d'écriture (en deux phrases, on est déjà plongé dans
l'histoire, pas de délayage superflu), pour notre plus grand plaisir. Parmi les trente
nouvelles et textes, j'ai préféré celles-ci, surtout à cause de leur
originalité ou de leur style d'écriture :
- Chevalerie, ou les
difficultés de Galaad pour récupérer le Saint Graal à une vieille dame
anglaise bien comme il faut.
- Le bassin aux poissons et autres
contes : un peu plus longue que les autres, dans laquelle un écrivain venu
d'Angleterre doit s'adapter à la vie de Los Angeles qui défile à 100 à
l'heure, pour vendre un scénario de film sans cesse remanié par les
producteurs.
1- C'est loin ?
Il a secoué
la tête.
Vingt-cinq,
trente minutes environ, me répondit-il. Vous êtes déjà venu à L.A. ?
- Non.
- Eh bien,
comme je dis toujours, L.A. est une ville de trente minutes. Où que vous
vouliez aller, c'est à trente minutes de distance. Pas plus.
2- Il y avait
un très vieux Noir, un employé de l'hôtel, qui traversait la cour chaque
jour avec une lenteur presque douloureuse, arrosait les plantes et inspectait
les poissons. Il souriait en passant, et je le saluais d'un signe de
tête.(...)
- Jolis
poissons.
Il a hoché
la tête et a souri.
- Des carpes
ornementales, importées de Chine.
Nous les
avons regardées nager autour du petit bassin.
- Je me
demande si elles s'ennuient.
Il a secoué
la tête.
- Mon petit
fils, il est ichtyologue, vous savez ce que c'est ?
- Il étudie
les poissons.
- Hum-hum. Il
dit qu'elles ont trente secondes de mémoire, environ. Alors, elles nagent
dans le bassin, et c'est toujours une découverte pour elles, elles se disent
: "J'avais jamais été dans ce coin avant." Elles rencontrent un
poisson qu'elles connaissent depuis cent ans, et elles disent : "T'es
qui, toi, l'étranger ?".
- La Spéciale des Shoggoths à
l'ancienne : située dans l'univers de Chtulhu à Innsmouth (une ville
homonyme en Angleterre !) elle fait intervenir un touriste égaré qui va
apprendre bien des choses sur la région.
- Virus : très court, c'est un
texte qui parle d'un jeu plus que prenant...
- On peut vous les faire au prix de
gros : voir ce qu'en dit F. ci-dessous.
- Le balayeur de rêves : très
court texte, mais très beau et presque effrayant ;)
- Neige, verre et pommes :
Blanche-neige revisité façon Neil Gaiman !
L'avis de F. :-/
Miroirs et fumées est un recueil
de nouvelles qui vont du fantastique à la science-fiction. Du pastiche
Lovecraftien aux légendes revisitées, en passant par des histories érotiques
d'un goût douteux, l'auteur aborde plusieurs genres sans véritablement
convaincre. Ces nouvelles sont très souvent assez plates et sans réelle
consistance, ce qui les rend plutôt ennuyeuses. Seules deux ou trois nouvelles
sortent véritablement du lot, mais globalement il n'y a pas de chutes
spectaculaires ou d'idées sensationnelles, et ces nouvelles ne laissent pas de
souvenir durable. Mais l'originalité du ton étrangement distant et assez
décalé de Gaiman donne une saveur particulière à ces nouvelles, bien qu'on
puisse rapidement s'en lasser. Toutefois ces nouvelles permettent (pour
certaines) de passer un moment entre deux romans. A lire par petites touches. Mes
nouvelles préférées : - Chevalerie
: une vieille dame anglaise achète le Saint Graal chez un antiquaire. Un jour
Galaad vient frapper à sa porte pour essayer de l'acquérir. Le choc des
cultures et la description des personnages rendent cette nouvelle attachante.
« Gente
dame, gardienne du saint des saints, accordez-moi
de quitter ce lieu avec le Calice Bénit, afin que mes périples arrivent à
leur terme et que ma tâche soit accomplie.
-
Pardon ?
demanda Mrs Whitaker.
Galaad
se dirigea vers elle et pris les vieilles mains de la dame dans les siennes.
« Ma
quête est achevée, lui dit il. Le Sanréal est enfin à portée de main. »
Mrs
Whitaker fit la moue.
« Pourriez-vous
ramasser votre tasse et votre soucoupe s’il vous plait ? »
demanda-t-elle.
Galaad
les ramassa en s’excusant.
« Non,
je ne crois pas,
continua Mrs Whitaker. Il
me plait beaucoup là où il se trouve. Il est parfait entre le chien et la
photo de mon pauvre Henry. »
- On peut vous faire un prix de
gros : Pour faire assassiner un de ses collègues, un homme fait appel à
une agence spécialisée dans "l'élimination complète et discrète de
mammifères désagréables et superflus". Cependant cette agence a des
tarifs de gros très avantageux que ce client ne voudrait pas rater...
- Les mystères du meurtre :
un corps sans vie a été découvert dans la cité des anges. Un ange a-t-il pu
se suicider ?
- Neige, verre et pommes : une
variation étonnante sur le thème de blanche neige.
Liens
concernant Neil Gaiman et son oeuvre :
-
http://www.neilgaiman.com/ Le
site officiel de l'auteur - en anglais -
-
http://www.audiable.com Le
site web original du Diable Vauvert où Neverwhere et American Gods sont
édités - en français -
- http://www.holycow.com/dreaming/ Un
site sur l'auteur, les nouveautés, des documents à télécharger -
en anglais -
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