Me voilà encore une fois transformé en poète de la rue avec mes mots à un francs six sous et mes jeux de mots à deux euros pour raconter je ne sais qu'elle tranche de vie.
Je me lève, le bleu du ciel a déjà envahi ma chambre. Il fait froid. Tout est blanc dehors, la couleur se marie bien avec l'environnement, on dirait que la nature cherche à construire un tableau pour ceux qui comme moi sont encore au chaud chez eux. J'ai tout à coup une envie d'écrire, toujours et encore des lignes, des lignes. Comme dans un championnat du monde, il semble que je sois seul face à mes écrits et que je dois les accumuler le plus vite possible pour ne rien perdre de ce que je voulais dire.

Pourquoi tant de précipitation, pourquoi tant et tant de mots, des mots que personne ne lira des mots qui reste pour moi comme des moments de partage avec celui qui les parcourra. Car, la différence est bien là, je peux écrire, encore et toujours mais rien ne change, tout ce que je dis c'est comme si je me parlais sauf qu'il en reste un mince trace. Un petit bout par ci, un autre là qu'il faut du temps pour assembler, pour comprendre, pour façonner.

Et moi, de loin comme un maître d'œuvre, je regarde avec les yeux d'un enfant cet édifice de non sens et de banalités qui s'étalent. Impuissant je laisse mon âme divaguer et se perdre dans les méandres de mes pensées.

Le chemin est tortueux, trompeur, parfois décevant, mais il reste là, et comme un sentier révolutionnaire, il est suivi sans que personne ne sache exactement quelle horreur les attend au bout de ce périple. Entre temps, bien sûr des choses me viennent à l'esprit de ces choses dont…

Il y a un peu d'amour part là, un peu de mots de tous les jours, un peu de cette chaleur qui se dégage quand deux amis se rencontrent et partagent des moments d'une autre dimension que celle que l'on rencontre à l'habitude. Et de cela, il reste quoi. Des souvenirs…

Et puis, rien des mots qui prennent des sens différents, des sens fonction de ceux qui lisent ces écrits, mais jamais le sens que les deux amis gardent au fond d'eux simplement parce que les moments où ils étaient tous les deux, personne ne les aura vécu, personne ne les vivra.