C'est Philip K. Dick est mort, passé le premier instant de stupeur, j'ai éprouvé une sorte de joie qui s'est intensifiée depuis. Pourquoi cette joie? Pour trois raisons:

Il est mort comme un personnage de ses romans, dans des circonstances troubles et mystérieuses. (Olivier Hotermans: Là, il pousse le bouchon un peu loin, c'est facile de voir des événements dickiens partout)

Il est mort avec tout son génie, sans jamais se laisser aller, comme d'autres encore vivants, à élaborer ces fantômes séniles et pathétiques d'oeuvres enfuies. (Olivier Hotermans: On peut même dire qu'il lui aura fallu un dose de courage non négligeable pour oser écrire et faire paraître la Trilogie Divine)

Il est mort mais continue de vivre, apparaissant furtivement au détour d'une histoire, comme personnage ou événement, hommage, exergue. Nul doute que c'est ce qu'il souhaitait, car sa vie et ses romans étaient intimement mêlés, interactifs. Il vivait ce qu'il écrivait, et réciproquement: c'est là le rêve schizophrénique de tout écrivain véritable.